Escorregou da boca
e quase caiu na neve. Se caísse, quebraria o rasto contínuo sobre o manto
branco e criaria uma mancha. Era carregada a custo e com passada leve, no
silêncio da montanha, onde não era possível ouvir-se o sangue escorrer-lhe do
corpo: uma espécie de compasso fúnebre. O vento cortava o silêncio. Uivando.
Silvando num redemoinho agudo.
Não lhe era importante que o tempo
urgisse, que os lobos cedo fossem sentir a morte no ar. Para ela nada era
importante, não mais. O seu pelo branco, agora manchado. Vistas um pouco mais
de longe, dir-se-ia que as duas raposas eram iguais.
O
movimento parou e ela foi erguida no ar. Não podia notar,
mas havia uma respiração ofegante no seu pescoço, um alheamento que permitiria
escutar algum ruído distante, um bafejar aflito. Mas o vento abriu-lhe o
pelo do dorso com uma rajada direcionada e a caminhada recomeçou, o passo
acelerado, mais diminuto mas também mais lesto.
Numa
curva marcada por um penedo havia uma toca e seis olhos famintos. Se conseguisse,
sentiria o calor aconchegante daquele buraco. Foi largada no chão com cuidado
e, por momentos, dir-se-ia que permaneceria intacta e apenas caída, como uma
piedade, mas no calor daquele cadoz a saciedade não se compadecia da morte nem
a crueldade suplantava a ausência do artifício. A natureza era assim: o
sustento possível e necessário até mais não haver.
A
que servia de refeição estava tingida pelo pescoço abaixo de vermelho-sangue,
como a imitar as outras que agora a devorariam. Era-lhes em tudo igual exceto
na cor do seu pelo, branco como a neve que pisara, viva, e agora maculado. Os
dentes haviam-se-lhe arreganhado para sempre num esgar indecifrável.
O progenitor deitou-se nas quatro
patas e enroscou a cauda à volta do corpo peludo. As crias atiraram-se sobre a
refeição e a mãe, que esperara pacientemente, lambeu com tranquilidade o
focinho da raposa-macho. Sobreviveriam mais uns dias.
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| Don Gutoski, "A Tale of Two Foxes" |
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